Внезапно вспомнился эпизод, где сэр Макс, по кирпичику, возводит вокруг себя белую непроницаемую стену.
Так вот. Занимаюсь примерно тем же.
Если ничего само не случается так, как нравится мне - что ж, я должна делать то, что случится.
Если что-то может быть истолковано так, как меня не устраивает - истолкую по своему и отсеку прочие варианты.
Если люди разочаровывают меня - что ж, пускай у меня за моей стеной будут их психоматрицы. Идеалы. Абсолюты. Совершенно разные, без роднящего их мусора вроде нечистоты речи, приспособленчества и "разносторонности личности".
Я не могу продолжать закрывать глаза, мне нужно отвернуться и уйти в другую сторону.
И вытравить из себя этот самый мусор.
Уже давно я поняла, что обсуждать любимые книги, фильмы, музыку, что угодно - бесполезно, потому что тогда чувство рушится, "на бабочку поэтиного сердца взгромоздитесь грязные, в галошах и без галош". В итоге, можно так изуродовать предмет, спросив чужого мнения... стойте, можно изуродовать и предмет и человека. И это не банальная разница вкуса, вкусы у вас может и совпадают - но то, что твое - твое, и ничье другое, несовместимо. Нельзя любить часть мира, можно любить его только целиком.
В итоге, не о чем с кем-либо говорить.
Надоело всем пересказывать мои будни, они же, черт возьми, не имеют никакого значения, рухлядь!
Надоело рассказывать, что я чувствую, потому что это звучит жалко. Нельзя людям показывать свои чувства. Нельзя говорить, мол, "я всего лишь человек" и прощать все слабости.
Ну а больше и говорить не о чем.